Кафе поэтов. Сказочная дурь
отбитого у готов футуриста.
Он говорил, что, стало быть, гламур
лет через сорок станет чем-то чистым
и нам, убогим, преподаст урок
и чести, и частично интеллекта,
что всяк поэт - классический игрок,
в мир идеала устремлённый вектор.
Светает долго - на дворе зима,
а за окном мятежная пороша.
Спит на столе раздавленный томат
какой-то слишком пресловутой рожей.
И киснут щи в кануны Рождества,
сочивом пересыщена столица.
В кафе поэтов кружится листва,
желающая с ветками проститься
в оранжерее, где гуляет он -
имажинист с подругой символисткой.
И старый пёс облыжно лает в тон
манерности - сурово и без визга.
Нелепый ангел, ставленник небес,
не узнанным таится за кулисой;
в кафе аншлаг, здесь нет свободных мест,
раз Новый год воспринят здесь как вызов.