Не сгорает, хотя и стремится.
Не ломается, хоть и горит
ярким пламенем плахой амбиций...
И не знает, не помнит обид...
...в душу тёплой медузою вялой
в палец вежливости толщиной,
экс-водою от варежки... талой...
Словно счастье... стремится домой...
И легонько ресничками ранит
мою душу изнеженной лжи.
И ласкает её и тиранит,
и - смотри-ка - вот-вот убежит...
И вот-вот растворится в эфире,
словно порох в ночи полыхнув...
Слабо ценится в суетном мире
дерзость, данная в дар мотыльку.