Дрожит в руке букет осенних снов,
и слово к слову ластится слогами.
Такой любви не встретишь и весной,
как нот полёт в простой учебной гамме,
как счастия в неоновых лесах
рекламных пальм и дымных баобабов.
Я помню упоительный азарт
хождения по мукам и этапам
раскроенных на части городов
кварталами и улицами нервов.
Да будут вечны доводы садов,
перекрутивших осень на консервы!
Притих в ладони ветром смятый лист,
слова легко ложатся на бумагу.
Земля хранит природный шум кулис
всем урожаям будущим во благо.