Не жаль желе с утра прокисших мыслей
и снов обрывки, будто лоскуты -
в них образы рассыпаны на числа...
И аналогий призрачных посты
теряются с рассветными дымами,
по огородам рассыпаясь в прах,
как в месте, где сошлись мороз и пламень
и растворился полуночный страх.
Наутро блеск печального светила
нам кажется свинцовым забытьём.
Но есть топор и есть в сарае вилы,
и мы пойдём совсем другим путём!