О высоком пусть пишут поэты
с небывало красивой строки;
словно бабочки в камерность лета,
неразумно летят мотыльки,
поднимаясь к сиянию лампы,
взятой в плен под корсет-абажур.
Да и я бы взлетал туда сам бы
по мажорным аккордам - в лазурь
раскалённого до́сини неба,
под гало́ давних летних забав.
Наша жизнь - неразгаданный ребус,
наша жизнь - "то гульба, то пальба".
О высоком пусть скажут герои,
ну а я в стороне постою,
но тебя-то любовью накрою
и тихонько на ухо спою
о далёком безоблачном детстве,
как не пели тебе много лет...
Ты позволь пролететь по соседству,
взяв по случаю в юность билет?