Какой-то странный господин,
  кудрявый, будто Пушкин,
  картинно растопив камин
  и разбросав подушки,
  плакатно плакал на паркет;
  свечного перегара
  не пожалел, хоть был аскет...

  Светилась Божьей карой
  непроходимая заря
  багряности дешёвой;
  сияли бронзой якоря
  блистательного шоу,
  в котором не увидишь дам,
  зато полно кокоток,
  что раскрывают instagram
  для откровенных фоток...

  Мутило нежностью facebook,
  не отзывался twitter,
  вконтакте клял свою судьбу,
  сто раз перезалитый...

  И я стоял во всей красе
  в намёках бальных зала,
  а ты, едва надев корсет,
  о женихе мечтала.

  Чадил мучительно контент,
  не поднимая рейтинг...

  Я ж в окруженье этих стен
  сумел тебе ответить -
  мол, нету нынче мужиков,
  кругом одни артисты -
  зато шагают широко
  и помыслами чи́сты,
  ничто не может помешать
  им танцевать отменно...

  В твоей душе горит пожар -
  аж раскалились стены!

  А мне твой фаер - только сон,
  набор пустых аллюзий,
  воображенья колесо,
  в нём я обычный user.

  6 декабря 2024 г.