На древе геральдического леса,
  в плакатности заснеженных широт
  внезапно поскользнувшийся повеса,
  смахнул со шляпы дивное перо.

  Я подобрал стило его мгновенно,
  почти волшебный ощутив прилив
  сторонней воли необыкновенной,
  и понял, что в душе созрел нарыв

  какого-то святого благородства,
  недаром же дежурный книгочей,
  веду от века здесь почтенный род свой,
  и знаю нашу жизнь до мелочей.

  И боль земли глаголом прорывая,
  нелепицей житейской омрачён,
  представ адептом на пороге рая,
  избрал поэт меня своим мечом.

  И я ушёл от суеты базара,
  красивости отринув для невест,
  велеречивость пьяного угара
  сперва с наядой, а позднее - без...

  Сомненья червь моё сознанье точит,
  лукавым взглядом щурится луна;
  жаль, не поэт, и в прозе я не очень
  умею передать полутона.

  Зато пою осанну ночи этой,
  как менестрель или же - трубадур.
  Порочность человечества воспета,
  увы, не мною... людям на беду...

  3 февраля 2025 г.