Искал он истину в вине,
да только в водочке нашёл.
Что ж - на войне как на войне! -
пил самогон... а тот не шёл,
вставая горла поперёк
и ароматами горча.
Раз вкусовой высок порог;
не стал он напрягать врача,
хоть от похмелия грустил.
Не отвлекаясь на любовь,
в стихов опару замесил
десятка три подмётных слов.
Не вырождается поэт,
хотя давно пора в утиль.
Уже контактов с Музой нет,
пропал кураж, иссякнул стиль,
но он, наивный, в теме дня
сгибает жесть неловких строк
рифмосплетающий маньяк
в недобрым молодцам урок.
И тихо катится в закат
его язвительный пассаж,
и нагоняет облака,
не возбуждая эпатаж.