Мои ляпы нелепы, ко́сы,
  непутёвы, нехороши...
  Я шагаю к закату бо́сый
  в лапсердаке спито́й души!

  И мелькают в дубравах лица -
  это нимф непокрытых рой;
  строгий Пан, обожравшись пиццы,
  обнажает в свирель нутро...

  Ну, а месяц - какая прелесть! -
  раньше времени вышел в свет,
  на его ноздреватом теле
  "Аполлонов" простыл и след.

  Я иду к горизонту - путник,
  независимый господин.
  А на сердце от водки смутно,
  и похмелие впереди.

  Перспективы вполне понятны:
  бабы с возу и алкоголь;
  а недавно был деликатным
  и стороннюю ведал боль.

  Но ушло по лесам-оврагам,
  улетело в распыл тоски
  заливное мой имаго,
  как монах одинокий в скит!

  28 января 2025 г.