В последнем вагоне устроился ловко -
под голову шляпа, под ноги - мешок...
Приснилась какая-то баба с мутовкой,
как будто бы выпил чужой порошок.
Колёса стучат, добывая квадраты,
упрямое π разбивая об R технично, без злобы и даже без мата,
как будто в театре достался партер.
А в нём лишь эстеты - все сплошь театралы -
и запах - не запах, а French аромат,
не то, что амбре захудалых вокзалов,
открывших навстречу свои закрома.
Дремлю, засыпаю, мечтаю о чуде
и с поездом вместе в нирвану лечу.
Ещё бы немного - добрался б до сути
достоинства хижин да спеси лачуг.
А мимо - в окне - пролетают фавелы,
"шанхаи", усадьбы, эрзац-города,
пустыни, леса, монументы и стелы...
и горе в пути - небольшая беда.