Аннотация: ...мне говорит, мол, всё, пришёл крандец...
Либеральный исход фармазонов
Шагают дворники по вымершим дворам -
осколкам неизбежного исхода;
их мётлы - "на пле-чо!", как на парад,
и в небе расцветают самолёты,
в инверсный след завязывая блеск
и нищету пропащего прогресса;
в нём фа-диез профукал мелкий бес,
на курицу похожий жалким весом...
Наш управдом, сжигающий счета,
в утробе керосиновой печурки -
всем прочим управдомам не чета! -
малюющий итог на штукатурке,
мне говорит, мол, всё, пришёл крандец,
мол, всем пора бежать к такой-то маме...
Но я достану меч свой кладенец
и закричу в упор: "Идите сами!
А мне плевать - я просто остаюсь;
здесь мой удел, мои кругом могилы.
И даже сплин зовётся просто грусть,
но это непонятно вам, дебилам!"