Присел за рояль. Нахохлил
  от Элвиса пышный кок.
  Какой-то гекзаметр дохлый -
  хандры с беленой итог!

  Какой-то упырь в зерцале -
  о, Господи, это я?
  Фонарь за окном мерцает...
  Хандра - это сущий ад.

  А можно ведь было просто
  запарить "собачий вальс"
  и, вбросив две булки в тостер,
  небрежно сорвать вуаль

  с трепещущей в хлам красотки -
  она до сих пор бледна
  и кротко: "Налейте водки.
  Я с Вами хочу до дна

  испить горькой чаши кластер
  и обо всём забыть..."
  Хандра - антитеза счастью.
  Любовь - мягкий знак судьбы.

  21 марта 2025 г.