Я смолой самоварил мечту
  по смычку, не доверившись тальку...

  Только сладкая горечь во рту -
  как с картины художника Фалька,
  как стриптиз в самозваной ночи́,
  как несжатая в поле пружина,
  как от сейфа на небе ключи,
  как родная по жизни чужбина,
  как усталость разверстой строки,
  как отчаянье мысли горбатой,
  как заброшенный в снежности скит,
  как печального образа латы.

  А луна - не отклеить, не взять,
  не намазать на корочку хлеба:
  с виду - масло, но... чтоб вашу мать...
  реголитом* питаться нелепо!