Спитой ноябрь, заклеив рот, мычит,
лишь ветер в трубы дышит фугой Баха...
Поёт сверчок за печкой, как шальной,
приманивая счастье в наши сени.
Свободен он, вольно' ему... вольно' вот так же петь и на полях сражений,
когда пройдёт холодная зима,
когда ручьи переобуют землю,
когда июльский упадёт туман...