Погиб поэт... не много ль чести
за баб гулящих погибать?
С огнём в душе, как с "грузом двести"
в сельсинах божия раба,
у гироскопа мирозданья
(в нём равновесие - пустяк),
в бреду поспешных обещаний
я разглядел твой тайный знак,
моя унылая невеста,
мой несмышлёный идеал...
Париж не стоил этой мессы,
где двусторонний движ вокзал,
раскрыв меха аккордеона,
творил в постылой суете...
Лишён достойного амвона,
я вам пишу стихи не те,
каких бы следовало чаще
искать, как жемчуг, под пятой...
Я не поэт, бунтарь пропащий -
наивный, нежный, холостой...