- В объезд, в объезд! - кричал подьячий...
Трамвай взлетел над мостовой...
- Быстрей и выше! Вот же кляча! -
Луна качала головой
и морду кислую косила,
пародонтит виной тому...
Луна на рельсах; как же мило -
седой фонарь надел хомут
на эту бледную красотку,
она же - знай себе лежит.
Вскипает впрок в стакане водка,
а в небе тают витражи
неустановленного ГОСТа,
неподтверждённых миражей.
Вопрос встаёт банальный остро
во всём парадном неглиже:
"Луна по лужам спит. Доколе?
Пора светить из облаков!"
Трамвай "Желание" не в доле,
трамвай взлетел и был таков.