Сплетаю строки в гибкую косу,
  шепчу слова вертлявые, как сучка,
  и откровений чистую росу
  несу в горсти с реальностью на случку.

  Меня нельзя в злодействе обвинить,
  хотя собою занят неустанно,
  нельзя порвать разорванную нить,
  а вот связать... но я пока не стану.

  Я лишь посредник между двух миров,
  а не мессия... как мне предсказали.
  Волхвы не приносили мне даров
  не поднесли поклажу на вокзале.

  Весь мой багаж - вращение земли
  да моря шум, да пение цикады;
  её многоголосице внемли
  и зафиксируй чувства как цитаты.

  Мои пожитки - не банальный скарб,
  мерцанье звёзд на небе полусонном,
  и к солнцу улетающий Икар
  на крыльях, как у птицы, невесомых.

  Мои стихи и мысли - ручеёк,
  но из него - родиться океану;
  из кокона взлетает мотылёк
  на огонёк, а стало быть - в нирвану.

  Я полупроводник меж двух миров,
  а не мессия... как мне предсказали.
  Волхвы не приносили мне даров,
  под спудом лет пылят мои скрижали -

  тетрадки две неизданных стихов,
  церковный календарь да томик Блока,
  а жизнь моя - собрание грехов.
  И это всё не так уже и плохо.

  8 августа 2022 г.