Ловлю я аромат нездешних трав
  и чувствую - выходит это боком.

  Я в сотый раз классически неправ,
  усиленный, как бард, тяжёлым роком.

  Меня всё тянет в голубую даль,
  где будто чайник закипает гейзер,
  а здесь плита так выглядит баналь...
  ...но газ горит и ничего не весит.

  А что мешает? Скука и тоска,
  леса из хвои полные иголок,
  здесь строят дети замки из песка
  и соловьи горланят песни соло.

  Но слишком предсказуемо, увы;
  не в меру поистаскано не нами.

  В траве совсем немного муравы...

  А в том краю - роскошное цунами
  ломает повседневности тоску
  и рвёт её, болезную, на части -
  в моей душе живёт один лоскут;
  его я вырвал из разверстой пасти.

  Мне надоел лубочный винегрет,
  хочу скорей уехать на Канары.

  У нас уже морозы в ноябре,
  и струны отмороженной гитары
  не движутся, не источают звук,
  передавая лета ароматы.

  Забился пеплом солнечный мундштук.

  Озябшие бомжи ругают матом
  свою судьбу, "ментов" и холода.

  Притихли воробьи в чужих амбарах.

  Моя тоска - дежурная беда,
  но мне она совсем-совсем не пара!

  Отрину иноземный этот сплин,
  порадуюсь спокойствию природы
  в своём укромном уголке земли
  в проёме ускользающего года.

  23 сентября 2026 г.