Климат - как климакс постылый.
Тянет туманами с вечера;
тянет и бьёт - тля! - в затылок.
Тараканов круженье вечно
в голове под малиновой шапкой,
называемой кем-то беретом.
Ишь, как мысли щекочут лапками,
скособочены мета-балетом;
голова обретает движенье,
обривают её на бреющем...
Снова жуткое отношение
власть предержащих к её не имеющим...
Пух и перья режима постельного
разнесло ветра'ми и розами
эманацией креста нательного;
круто слеплены здесь все образы -
поднимаются из подсознания
и трещат - словно бы кастаньеты...
Время сна - это по расписанию
просыпаться - дурная примета...