Я бесконечность множил сотни раз
через пространства рваную прореху;
писать стихи - забавная игра-с,
невыразимо славная потеха:
когда берёшь Пегаса за грудки
и с трепетным восторгом что-то шепчешь.
О, как стучат на сердце молотки -
как будто бы с ударом всяким крепче!
А мысль убьёшь - и проза поползла
из тюбика засохших откровений -
без ритмики и рифмы - во дела! -
как индикатор беспробудной лени,
как цепь синкоп, отправленных в котёл
безбрежного усталого пространства...
Я прозу между делом изобрёл
не из любви, мон шер, из хулиганства!