Поэтов нет по пять рублей сегодня,
  а вот по три пока ещё в ходу.
  Я много лет ловлю их в подворотне
  всем на потеху, прочим - на беду.

  Мы с ними говорим о том и этом
  или орём, бывает, невпопад
  о том, что нефиг числиться поэтом,
  когда аллюзий кончился запал,

  да рифмы всё заезжены веками,
  и ритмика, понятно, ни в дугу.
  Нельзя же быть такими чудаками,
  из синей птицы делая рагу!

  Я говорил, и голос был всё крепче,
  себя-то уже точно убедил,
  а время - до чего, млин, скоротечно! -
  его не слишком много впереди.

  Лукавый домовой со мной согласен,
  глядите - тут же вышел на поклон.
  Ты посмотри, как он, ей-ей, прекрасен
  и, прежде чем хлебнёт одеколон,

  надменно подопрёт спиною стенку,
  "Плейбоя" пролистав буклетов шесть,
  на молоке топлёном рыжей пенкой
  вздымая огнегриво дыбом шерсть.

  Ага, настал мой час почти калифа -
  хватаю дам в дежурном неглиже...
  "Не верьте, дорогая, снам и мифам...
  поэты есть, как в феях есть драже*!"