Ветром потчеван,
  светом вынянчен
  среди прочего...
  Как же и́наче?

  Ветром выклянчен!
  Гости прибыли...
  Нету выдачи,
  нету прибыли.

  Лето красное,
  лето сивое,
  буквы гласные
  пухнут сливами,

  а согласные -
  вянут нежностью,
  люди праздные
  неизбежностью

  нам с тобой грозят.
  Грязью сплетника
  наповал сразят
  собеседника.

  Буквы гласные
  маржей светятся,
  небо ясное -
  с полумесяцем -

  устремило рог
  в междутучие...
  Заостри перо
  в праворучие

  да верши себе
  стихотворности...

  потому пиши
  несогласными...
  Так Господь решил!

  "Люди праздные
  раздают слова
  по полтиннику", -
  разнеслась совой
  вдоль осинника.

  Безутешно врёт
  птица бледная!
  А в когтях её
  скука смертная...

  7 января 2025 г.