Пошла коса
                  грозой;
  росой
            в толпу бросал...
              - Я сам! -
                 сказал лесам,
  закрыв глаза...
              Я!
                  Сам.
  Мираж косился вдаль...
             Печальная печаль -
                  рубить с плеча
              и цену назначать,
  и править образа́...
            Спасать!
  Ужо сказал:
              - Я сам! Я - за!
  Ансамбль:
             базар-вокзал...
  Я ветер заказал.
             С листа
                  летать устал...
  И ковшик с квасом опростал
                  до донного креста,
                     как будто целовал уста.
                 - Я сам!
  Остра оса-коса,
             но солнце высоко -
  не время ей плясать...             
      Пойду леском да в тень потом свалюсь.
            Так сеном пахнет Русь,
              как свежестью роса,
                   как пудинг облаков.
  И пусть!

  31 июля 2026 г.