Болячками судьба поутру тычет,
по почкам бьёт и дышит невпопад,
в каком-то устрашающем обличье;
и, распластав себя в безумном па,
ломает представление о счастье,
которому, наверное, не быть;
в её, конечно, безграничной власти
все истины житейские избить.
Судьбе с нуля начать - пустое дело;
всё через цикл возобновится вновь,
ну, а тебе - трудом горбатить тело,
а ты-то, братец, к этому готов -
ломать себя под тренером-природой,
дарующим недолгий звонкий век...
И ты грустишь сильнее год от года,
считая снег в повинной голове...