Разве мало вам, к такой-то матери,
  этой шири в плавнях камыша?!
  Так какого... вьётесь на фарватере,
  исполняя в броднях антраша?!

  И какого, птицы, водоплавая,
  вы не снялись в бесовско́й полёт?
  Эх, рука моя устала правая
  уток бить в апреле каждый год...

  По весне воркуют перелётные,
  завести пытаются гнездо.
  В камышах мелькают рожи потные,
  ловят воздух, словно рыбы, ртом.

  Браконьеры, утки, гуси-лебеди...
  На озёрах по весне пальба:
  всяк охотник хочет поперёк беды
  попатронно выдавить раба

  из своей душонки неустроенной,
  над которой плачет сам Господь.
  А от слёз Его в глазах промоина...
  Не тушуйтесь, Ваше благородь...

  ...поднимайте стаю спозаранку,
  душу обнажая донага́!
  Эти утки - словно бы приманка,
  вроде образ смертного врага,

  как супруга - поймана с поличным;
  офицер, продавший свою честь...
  Бейте птицу! Очень эротично
  смотрится винтовка на плече.

  Не кручиньтесь, голову повесив,
  в горе не поможет, чёрт возьми -
  мир, как говорится, крайне тесен,
  коль терпенья вычерпан лимит!

  13 сентября 2024 г.