Стоп, музыка!
Молчи, аккордеон...
И фортепьяно, спрячься за портьерой,
а Музу - в кадр
скорее, миль пардон,
пока поёт шальная Primavera*;
пока гудит весёлая молва
гуляющих по улицам простушек,
покуда не внимает голова
пустым, как ветер, треморам досужим...
Стоп, музыка!
Молчи, не пой, уймись,
уйми признанья давних увлечений...
Дрожит закат,
затоптанный людьми,
а под водою тонут наши тени!
Тревожных снов
бледнеет ореол
под старые забытые аккорды.
В плену основ
я сердцем грел глагол
и на ветру распятые билборды.