Был Пушкиным таков,
каким бы впредь не стал,
каким бы не сумел восстать огнём из пепла.
В долине дураков
по лезвию моста
ползла моя мечта, покуда не окрепла.
Был маршалом пера,
и генералом муз,
ходил в атаку сам, когда кипела драка.
Исподнее марал
с сорочки до рейтуз,
ударившийся в грязь отчаянный рубака.
Был нежности лишён,
убит самим собой,
отправленный в расход в краю избитых истин.
Всё рвался на рожон
как будто бы ковбой,
лишённый не коня, понятия корысти,
отважный Дон Кихот -
сам чёрт ему не брат,
а брат ему и друг наивный Санчо Панса;
отправились в поход
по острию пера
на мельницы водой стального декаданса!
Был Байроном в глуши
и Гоголем в саду,
где вишня красит стяг густым кровавым цветом.