Аннотация: Мы все когда-то изучали Канта, когда нас отправляли в тесный бокс
Реквием по сюрреализму
Струится мех
среди долины ровный.
Как в небо распростёртая вожжа,
мой позумент.
Скромнее, безусловно,
чем в дебри вод расшитая межа.
Бреду сквозь дым,
внимая бездорожью,
как сапоги - банальности болот:
"Воды, воды!"
Мои метанья ложны,
а между пальцев днесь отчалил плот,
вращаясь по неистовым стремнинам,
врезаясь, словно щепка в водопад...
...но наяву брутальная трясина
и окрики конвоя невпопад -
мол, Боже ж мой, пустые симулянты,
каков приход, таков его и кокс...
Мы все когда-то изучали Канта,
когда нас отправляли в тесный бокс.
Теперь не то,
ушёл мороз по коже,
оставив след нетвёрдого бритья.
И конь в пальто
опять не вышел рожей;
и нам, похоже, запретить хотят:
всю нежность строк
поверх мирских терзаний,
за бесконечно-пыльною чертой...
И бредит Блок,
склонив главу пизанью,
над трижды надоевшей суетой.
Клубится смог
по утренним лощинам,
взлетает в небо Бабою-Ягой,
горчит дымок,
но это не причина,
чтоб не гудеть боталом под дугой.