Аннотация: Намерения автора скисли, почил не рождённый кумир...
Слово в рифмованный рубчик
Ах, проза - презренная сука,
что воет весь день во дворе,
тобой занедужить - не штука,
неся графомании бред...
Поэзия тоже не лучше -
сплошное мычание в такт,
и слово в рифмованный рубчик
под ритмику вялых атак
красивых банальностей квёлых,
которые - гордость... и стыд...
Деревни, столицы и сёла -
игрушки в ладонях судьбы-т,
а вовсе не гения мысли,
чеканью отлитые в мир...
Намеренья автора скисли,
почил не рождённый кумир...
Полемики я не приемлю,
мне спорить совсем не с руки...
...не боги и глину, и землю...
... ... не люди - поэты с тоски...