Версаль утих, а в Лувре пляшут тени,
  и наступил Монмартра звёздный час.
  Я в вестибюле подпираю сени -
  готовлюсь разнести парижский чат.

  Излишества чужой архитектуры;
  мне непонятны - с готикой ампир,
  барокко толстопятые турнюры
  и колоннад языческих ранжир.

  Люблю избу - банальный пятистенок -
  сухой сосны примерный заплетык.
  И не нужны Парижи, Римы, Вены...
  ...куда милей славянские кресты,

  таёжный дух разнеженной грибницы,
  брусничников кровавые бока.
  Чужие разгламурные столицы,
  смотрите на меня издалека,

  а о любви взаимной не мечтайте,
  я ухожу болотами путей...
  Здесь без слеги вы не пройдёте, кстати,
  но тут сегодня полон двор гостей:

  какие-то избитые гусары
  с типичным посполитым гонорком,
  пустые кочевые лаутары
  и вашингтонский мерзостный обком.

  Ну, что ж, идите, милые, в болото -
  кикиморы давно заждались вас:
  утопят всех без жалости, без квоты,
  как говорят у них - трясина-траст.

  16 декабря 2024 г.