Шагала выморочена, не свежа, не сыта.
вслед за семимилием шагов циркуля
по рейсфедеру стиснутому обочин мытных,
расцветая пением скрипки-пикколо,
животом щекоча подзаборов сцепление,
проползать по дну арыков привыкшая,
а потом - Обломовым увядая от лени,
утекать меж пальцев усталого рикши.
Моя империя - судьба, однажды осознанная,
оболганная, оплёванная по тупым наветам,
но признаться в любви никогда ей не поздно
из лета в лето, из лета в Лету.