извлеку из рангоута скрипки,
восходящие гаммы смычком...
от прискорбия и до улыбки
собирая бемоли сачком...
на бекарах подпругу меняя,
вдоль клавира взлечу к облакам,
где погода банально иная -
закавыки несёт морякам:
поднимается буря не мглою,
а туманом завесив бушприт...
я нок рея аккордом прикрою,
и добро, так и быть, победит...