Спилите номера кленовой скрипке -
  она в угоне числится сто лет!
  Плывёт от "страдивари" морок зыбкий
  в по пояс уработанной земле...

  Струит зефиром струнного оркестра,
  сплетая нервы в нежность свежих гамм.
  И взявши скрипку - интернета вместо, -
  ты сможешь сам раздвинуть берега

  реки сознанья, по теченью строчек
  отмеривая всем известный смысл.
  Ты Паганини рифмы... среди прочих,
  а не какой-то бессловесный жмых!

  Ты не игрок, а банкомёт Вселенной,
  под деку спрятал весь сермяжный вздор.
  Смычок не колдовской - обыкновенный! -
  скользит затвором, выстрелив в упор

  в рассудка ледяную полудённость,
  в холодный пот посконного житья...
  На скрипке выступает полусонно
  клеймо маэстро. Вроде бы, шутя

  ты гладишь струны, а они играют -
  дрожат чуть слышно в трепетной горсти.
  И отворяет Пётр ворота рая,
  и дьявол неприкаянный грустит.

  22 февраля 2024 г.