Порву на тряпки, чтобы не жужжали
  противники противные мои!

  Понятия - пацанские скрижали,
  а кукуруза - летошний маис.

  Но между тем - слова козырной меди
  на языке трагически просты.

  Смеётся в стратосфере вольный ветер,
  бликует в атмосферу монастырь.

  Сейчас я зол, почти неадекватен
  и брошен на дорогу - посреди;
  есть А и Б, есть сумма их в квадрате -
  я "крышу" обо всём предупредил.

  Есть снежный ком извечного безумья,
  когда конфликты множатся в тиши.

  Наводит на плетень моих раздумий
  бесшумное скольжение рейсшин -
  как здравый смысл... или совсем не здравый
  гуляет по засекам.

                               Всякий год
  обидно за халяльную державу
  и за её сокрытый в недрах код.
    
  3 марта 2026 г.