Фортуна юношей питала
  печальным скептикам назло.
  В ежовых рамках ритуала
  моё сомнение росло:

  смогу ли выбраться из плена
  своих пристрастий? В них порок
  мои вскрывает нано-гены,
  как прикуп карточный игрок...

  Мои сомненья по понятьям,
  мои слова - всего лишь дым...
  Вы не кипите в гневе, братья,
  не затопчите борозды -

  бездонных парадоксов речи.
  ...нетленен мысли аромат,
  а запах лета плохо лечит,
  не то, что осени закат:

  горчицей - жёлтая подлодка
  под перископом октября,
  застывший пруд из ряски соткан,
  и ледяной созрел заряд

  под облаками пришлых радуг,
  чей след простыл давным-давно...
  Туманно утро, дебри сада,
  в чужом глазу торчит бревно.

  Ну а в моём - соринка вздора,
  какой-то мелкий заплетык.
  И раскрывает осень поры,
  кровавый вывалив язык

  рябин, осин, а также клёнов;
  расправив плечи скользких стен.
  Я заприметил время о'но
  и вмиг попал в предзимья плен.

  5 сентября 2022 г.