В костюме немыслимо броском,
где кофта, как охра, желта,
гулял по Москве Маяковский,
стихи сочиняя с листа!
А я, замерев в амальгаме,
пытался поэта спасти,
даря просветление даме
и ядом её угостив!
Ногами, мадам, не сучите -
вы моль у поэта в шкафу...
Жаль, жизнь - беспощадный учитель -
не слишком ласкает строфу,
от грёз отрывая сурово.
В плену безответственных муз
любое случайное слово -
ранимой душе перегруз.
Поэты, любите замужних,
но только на самый крайняк.
Поэтам стреляться не нужно -
вот так!