Проходят стороной и горе, и печали,
ну, а пока в садах тускнеет акварель
скукоженным листом по лоскутам проталин,
где только лишь вчера трувер канцону пел.
Но выпито вино, и сорваны медали
пронзительных плодов. Их славил менестрель.
И нам осталось ждать, когда вернётся лето,
и слушать на печи пургу из уст поэта.
--
октава сицилиано
Проходят стороной и горе, и печали,
ну, а пока в садах тускнеет акварель
увянувшим листом по ледяной перкали.
А здесь ещё вчера трувер канцону пел.
Но выпито вино, и сорваны медали
пронзительных плодов. Их славил менестрель.
Зима меняет снег по лоскутам проталин
и будущей весны качает колыбель.