Камин потух,
а пледу веры нет -
такая, понимаешь, незадача.
За доброту
ещё воздастся мне,
но лишь сперва - слегка переиначит
мою мечту
и прочие мечты,
которые из нежности родятся...
Камин потух,
а закрома пусты,
и стынет взгляд от скверны диффамаций.
Растает след;
в подпалинах сугроб
оставив догнивать в весенних лужах,
пушистый плед -
как трёхзарядный троп -
меня хранит и вдоль сугробов кружит.
Я очень мал -
не больше мотылька
или снежинки завязи морозной.
Увы, зима,
увы, стоит река
в наивности какой-то коматозной.