Не отравившийся цикутой,
идёт-бредёт герой поэт.
И жизнь стихов не струйкой суток -
летит сто тысяч строчек-лет,
где океан движений дивных,
навстречу выпятивший бюст,
волна к волне прильнёт наивно:
девятый вал - козырный туз,
король-эрзац апофеоза,
что льёт на плечи влаги свет...
"Любовь - морковь" - дежурный лозунг
в краю несбывшихся вендетт.
Босые ноги в кровь изгваздав
об расплодившийся осот,
в тени занудливых схоластов
поэт в бессмертие идёт.