Посмотрю я на осень с прищуром влюблённым,
пожалев в сотый раз, что не выучен петь.
Вроде, всё очень просто: определённо -
я бы смог без труда затеряться в толпе.
Но нельзя ускользнуть в дверь к отпетому лету,
где тепло отделяется сном от росы;
избегая дебатов и вздорных наветов,
замечать, как текут вдоль Вселенной часы.
Я измотан тоскою и страстным желаньем -
побыстрей окунуться в снега городов
и запрыгнуть в чужие - проворные - сани,
чтоб проехаться в них, как Онегин в ландо,
направляясь к Татьяне. Дорога желтеет,
из-за ели взлетает резная луна.
Неужели зима настом к утру твердеет,
и она так взаимно в меня влюблена?