Где сын полка,
там и порока дочь.
В руке наган,
в промежность лезет ночь.
Утих кордон -
граница на замке.
Ах, mille pardons,
за чей же счёт банкет?
За чей же счёт
вечерний фейерверк?
Эфир течёт,
а белый свет померк.
В руке наган,
гуляю с ветром в степь.
Поёт фонтан
на краденом холсте.
И ночь блестит
в рассылках фонарей.
Банальный стыд
сильней календарей.
Наган в руке,
не увядаем стиль,
где в рюкзаке
уложен крепкий тыл.