В общаге, на вагонной полке,
У коммунального огня,
В Москве, в тайге, в любом посёлке,
На Ангаре или на Волге,
А где-то ждёт она меня.
О ней цыганка мне гадала,
Когда тоска была остра...
О ней негромкая гитара
Поет сегодня у костра.
Когда во тьме сырой и зыбкой
Тускнеют звёзды и луна,
Её доверчивой улыбкой
Тропа моя освещена.
А свалит боль,
и свет качнется,
И ртуть рванет до сорока -
Щеки пылающей коснется
Её прохладная рука.
Так пусть стихи, со мной кочуя,
Минуют светлые огни
Больших журналов. Но хочу я,
Чтоб ей понравились они.
Я знаю грусть её спокойную,
Морщинку тонкую у губ.
Давно люблю её такою,
Но только встретить не могу.
Вот различаю где-то стены,
Огней холодные снопы...
Выходит девушка из пены
Текущей медленно толпы.
Там. Над какими-нибудь арками
И ей, наверное, видна
Вот эта звездочка неяркая.
- Вас проводить?
- Нет, я одна...
И удивляются знакомые,
Но в этот вечер. Чуть бледна,
Не то что скромностью закована,
А просто ждет меня она.