Я все делаю правильно,
но немного не то -
с подмосковными кралями
я спускаюсь в метро.
За любовь все заплачено,
но немного не то.
Ах, зачем же Вы плачете,
в шов уткнувшись пальто.
Вы от холода ежитесь,
да, немного не то
и тифозные ежики
мне напомнят манто.
А потом на окраину
надо вам поспешать,
с подмосковною кралею
больше мне не дышать.
Вы такая красивая,
но туда Вас за что
и совсем не строптивая,
но немного не то.
А замерзшие рученьки
на губах оживут,
свою трешку получите -
в Бирюлево Вас ждут.
И вагоны постукивать
будут в рельсы, а то!
И березки в окно кивать,
но немного не то.
Я все делаю правильно,
но немного не так,
извините, что ранил Вас...
-"Бросьте, это пустяк!"
(июль 1997г.)
“ Московская кухня “
Ты придешь сегодня вечером
Посидеть и поболтать,
Ты прости ошибки прежние,
Только завтра уезжать.
Вздрогнет кухонька московская,
Чай простынет на столе
И мелодия неброская
В сигаретной тает мгле.
Ты придешь сегодня вечером,
Ничего я не скажу.
В прошлом все и делать нечего,
Лишь до двери провожу.
Суета потом вокзальная
И неровный стук колес,
Лишь мелодия печальная
Полетела под откос.
Ты уйдешь сегодня вечером.
Пальцы тонкие твои,
Догорит день белой свечкою -
Нам уже не до любви.
Стынет кухонька московская,
Не расслышит наших слов,
Лишь мелодия неброская
И уже не до стихов.
( август 1997г.)
“ Роза “
Налей мне рюмку, Роза, я с мороза!
Мы столько лет не виделись с тобой,
А мне казалось, все у нас серьезно.
Да, знаю, у тебя теперь другой.
Не надо, Роза, глупых причитаний,
Ты объясни мне только лишь одно:
Ведь столько раз бывала на свиданьях,
А правды не сказала, Роза. Но,
Налей мне рюмку, Роза, я с мороза!
За десять лет я душу застудил.
И не смотри, что бритый и серьезный,
Я все тебе уже давно простил.
Не надо плакать, Роза, умоляю.
Сегодня я тебе конвой и адвокат
И лучше всех, конечно, оправдаю,
Быть может я во многом виноват.
Налей мне рюмку, Роза, я с мороза!
Я замахну ее и сразу же уйду.
Да, вот возьми нечаянные розы,
Что срезал для тебя в чужом саду.
И грохнул рюмку Розы я с мороза,
И руки задрожали что есть сил...
Дочурке нашей Ляле вытри слезы,
Скажи, что по ошибке приходил.
( ноябрь 1997г. )
“ Московские будни “
Засыпает Москва,
сделав крышами вздох.
В ее жилах толпа
дня подводит итог.
Затихают мосты,
чтоб заснуть до утра,
Видят старые сны.
Доброй ночи, Москва!
Начинается день
суеты городской,
В Подмосковье сирень
пошептала со мной.
Поливалки-авто
заспешили - дела,
Просветлело лицо.
С добрым утром, Москва!
Мы куда-то спешим,
упуская года,
Но проносится жизнь
далеко навсегда.
И огни фонарей
прошептали слова:
-Вот и кончился день.
Добрый вечер, Москва!
( ноябрь 1997г. )
“ Коммунальная квартира “
В коммунальной квартире
тусклая лампочка,
Дермантин на двери
и трещит телефон,
Да сносились до тла
тонкие тапочки,
А в углу запыленный
сломанный зонт.
Коридор весь заставлен
ветхими шкапами,
Что хранят столько милых
и ненужных вещей,
Здесь мы жили когда-то
с мамами-папами,
Так любивших своих
непутевых детей.
А на кухне плита
вся забрызгана супчиком,
Слеповатым окном,
что в полосках бумаг,
Два облезлых кота -
"шантрапа" и "голубчики"
В старых рваных
валенках спят.
И ночной разговор,
что дымком тает в форточке,
Фронтовик и сосед
все о чем-то грустят,
Непришедших домой -
помянуть можно стопочкой,
Жены это поймут
и конечно простят.
( февраль 1998г. )
“ Поговорили “
Поговорили. Надо расставаться.
Еще мы свидимся, дай боже!
И продолжая грустно улыбаться
Мы понимаем - никто спасти не сможет
Нас
Сейчас...
И попрощались. Тронулись перроны
И самолет поднялся в облака.
Как тысячи других в тумане тонут
И будут полные поломаны пока
Дни
Тоски.
Не сговорившись, только зная -
Мы бросим все в движении одном.
Друг к другу понесемся, забывая
То, что все люди называют злом
Тогда,
Всегда.
( февраль 1993 )
“ Колыбельная “
Я хочу подарить тебе дом.
Чтобы капелька счастия в нем,
Чтобы свет из окон
ярко-ярко светился...
Чтобы весел и счастлив там был,
Чтоб кого-то там страстно любил,
Чтобы с ней никогда не простился.
Я хочу подарить тебе дом.
Ну, а я, извини, ухожу -
Слишком этим я всем дорожу,
Ничего не скажу перед
дальней дорогой.
Все, что можно сказать, я сказала,
Повторяться не буду - устала...
Я одна со своею тревогой.
Я хочу подарить тебе дом.
Я прошу, ты окликни меня
И в слезах уходящего дня
Мы рванемся
навстречу друг другу.
Падала я и снова вставала,
Находила и что-то теряла
Я в невзгодах порочного круга.
Я хочу подарить тебе дом.
( март 1993г. )
“ Вечерняя Москва “
По бульварам Москвы
раскидал ветер листья,
Вижу вещие сны
о прошедшей уж жизни.
Я не буду жалеть
о промчавшихся днях,
Будет память болеть
и ее не унять.
И положенный срок
мне часы отсчитают,
Жизнь плативши оброк,
о судьбе не рыдают.
Я не буду жалеть
о тех прожитых днях,
Будет память болеть
и ее не унять.
А за далью мне даль
открывается снова,
Пусть на сердце печаль,
но оно не готово
По бульварам Москвы
раствориться навеки
И увижу я сны,
только смежу я веки...
( январь 1995г. )
“ Королева обочин “
Королева обочин,
ты красивая очень -
тебя знают водилы Москвы.
Ты шагаешь неспешно
и твой взгляд так насмешлив,
и им всем говоришь только "вы".
Заторчат фонари
от опасной игры -
снова здесь продается любовь.
Ты шагаешь устало,
повидав их немало,
изогнув так насмешливо бровь.
От бедра пошагаешь,
словно все понимаешь -
что любовь это только слова.
Ты судьбу искушаешь
и слегка поиграешь,
и быть может ты в чем-то права.
( ноябрь 1996г. )
“ Скорый поезд “
Скорей поезд от перрона отойдет,
Все покатится назад, а я - вперед.
До утра, ох, до утра не спать
И опоры телеграфные считать.
От перрона набирает поезд ход,
Все родится и заново умрет.
Бросить все и от себя сбежать,
Чтоб опоры телеграфные считать.
Мне в окно постукивает дождь.
На столе стакан кидает в дрожь,
Вот такой дорожный натюрморт
И не знаю - куда меня несет.
Ни о чем дорожный разговор,
Да ленивый, в три аккорда, перебор,
Чтоб разбавить время и печаль.
Скорый поезд снова мчится в даль.
Передернув от холода плечом -
Впрочем, холод тут и вовсе не при чем.
Просто снова до утра не спать.
Все. Что было...все, что было вспоминать.
Скорый поезд увезет меня туда,
Где чужие города и холода.
Каждый раз я, собираясь в путь,
все надеюсь, что обратно не вернусь.
( декабрь 1996г. )
"Артис"
Жест последний руки и закончилась песня,
Словно целая жизнь оборвалась вот тут.
Жизнь артиста - игра, тем она интересней:
Боль чужую прожить лишь за пару минут...
Засмеяться навзрыд и безслезно заплакать,
Умереть и воскреснуть лишь за пару минут.
Жизнь шальную мою за спиной пересажут,
Только знать не дано, что под маской моей.
Я наряды сниму, грим рукою размажу
И в толпе растворюсь, в суете новых дней.
Только вечером мне выходить вновь на сцену,
Отделенный от всех этой гранью огней.
А на нотах вся жизнь: неудачи и взлеты,
Столько в жизни сыграл я паяц и артист.
И что слабости есть, вы конечно поймете,
Но последний аккорд и вновь просят на “бис”.
Я воскресну опять, чтоб смеяться и плакать -
Жизнь чужую сыграть снова надо на “бис”.
Пусть оркестрик устал, обесценились ноты,
Вдохновения нет много раз повторять.
Да, усталость в глазах, неудачи и взлеты,
Но хотелось хоть раз не по роли сыграть...
Переврать все слова и застыв на минуту -
Захотелось себя на подмостках сыграть.
(май 1997г.)
“ Саксофонист “
Пусть в кабаке мой хриплый саксофон
Больную душу чью-то растревожит,
А прошлое - оно прошло как сон,
Его вернуть обратно невозможно.
И первый снег проляжет по Москве,
Мне по нему сегодня возвращаться
По улочкам арбатским в темноте,
Я дома здесь и нечего бояться.
Назавтра путь опять лежит в кабак-
Я жизнь свою тихонько проживаю,
Да, знаю я, что многое не так
И каждый раз чего-то не хватает.
А в кабаке работа до утра,
Похмельное и пьяное веселье,
И музыкой московского двора
Ночь на Тверской проплакали метели.
А с улицы красавица зайдет,
Ей тоже надо что-то заработать
Вот так вся жизнь тихонечко пройдет,
Хорошее останется там что-то.
Пусть в кабаке привычный полумрак
И саксофон мой хриплый вновь заплачет.
Да, знаю я, что многое не так,
Но жаль - не получается иначе.
( октябрь 1997г. )
“ Римский полдень “
Когда-нибудь все жизнь расставит по местам,
Подправит все словечки в мемуарах
И ты тогда поймешь, все вновь перелистав,
Как мало нам до финиша осталось.
И ты тогда поймешь, не умерла любовь,
И все еще живет последней встречей,
А сердце уж не так по венам гонит кровь
Да время раны потихоньку лечит.
В наш тихий славный мир вдруг ворвалась гроза
И все в один момент упало в бездну,
Не видят больше нас те серые глаза.
И кажется таким все бесполезным.
И невозможно все обратно возвратить,
Не оживить тех фотографий глянец
И губы, и глаза уже не оживить,
Не оживить тот на щеках румянец.
А небо, как тогда, вновь смотрит с высоты
И римский полдень у Петра и Павла,
Но мимо ты прошел, и лишь мгновенье ты:
-... Двенадцать лет прошло,
неужели это правда?!
( март 1998г. )
“ Уходят друзья “
Уходят друзья и тускнеют их лица,
А хочется так нам на день возвратиться.
И в прошлое наше пойти прогуляться
И с теми, кто дорог еще повстречаться.
Уходят друзья.
Забытые письма в сторону бросив -
Как желтые листья добрая осень.
По мостовым незабытого детства
От старых двором некуда нам не деться.
Старых дворов.
Уходят друзья, к ним уже опоздали,
А встретится так еще мы мечтали,
Не успеваем - нет времени в гости
И провожаем уже на погосте.
Уходят друзья.
( февраль 1997г. )
" Проститутка “
Слишком резво, очень бойко так рулил
И домой я возвращался по утру...
-" Постоял бы и слегка перекурил "-
Оглянулся, проститутка на углу.
Что ж пойдем с тобой, замесим разговор,
Я не жадный и отдам свои гроши.
-" Ох, ты праведный, ну точно прокурор,
Отработала, я просто для души".
Раскурив в ладошке чью-то дурь,
Посмотрела слишком мудро и легко:
- Я-то знаю отчего бываешь хмур
И куда катаешь очень далеко.
Разогнав перчаткой седенький дымок,
Перекуры все откашляла в кулак:
- Знаешь, милый, завязать дала зарок,
Только вот не получается никак.
Снова манит и зовет меня сюда,
Поприжилась и обвыклась я уж здесь,
Да, порой бывает трудно в холода.
Видно с этой вот иголочки не слезть.
Мир - кабак, а бабы (знаешь сам),
На панели вечно делят мужиков.
Жизнь не сахар тоже, видно по глазам,
Понимаю, а кому сейчас легко.
Рассказала о своем житье-бытье,
Слишком долгий и хороший разговор
Замесили мы с тобою в темноте,
Только улица, она же ведь не двор.
Распрощались, а она в глазах стоит,
Словно девочка любимая давно,
Что ее со мной толкнуло говорить,
Знать чужим мы открываемся легко.
Мне сказать бы на прощанье пару фраз
И согреть ее замерзшую ладонь,
Я вернулся, но увидел пару глаз,
А таких рукою голою не тронь.
Слишком трезво, очень бойко так рулил,
Много в жизни мне давалося легко.
-" Постоял бы и слегка перекурил "-
Оглянулся... за спиною никого.
( март 1997г. )
“ Все. Ухожу “
( " Чайная роза " )
Чайная роза в Ваших руках,
Словно ошибка,
Что-то растает в седых облаках,
Может улыбка.
Я Вам под ноги медь не швырну,
Нет куражу,
С Вашей дороги тихо сверну...
Все. Ухожу.
Вы не поймете сразу того,
Что меня нету,
Я запахну поглубже пальто
И кану в Лету.
Вы извините, но я ухожу,
Будем на "Вы"
И вспоминать и жалеть не прошу
Ради молвы.
Кончился тихо этот роман,
Странный такой,
Вам вон к нему, а мне в ресторан,
Там лишь покой.
Старый скрипач, не жалея меня,
Выжмет слезу.
Я успокоился, рады, дитя?
Все. Ухожу.
( март 1997г. )
“ Я прощаюсь с тобой “
Я прощаюсь с тобой
После стольких потерь,
После стольких измен,
После стольких друзей.
Я прощаюсь с тобой -
Верить в то невозможно,
Только все происходит
Как будто бы должно.
Я прощаюсь с тобой
Телефонным молчаньем
И молчаньем на письма,
Вот такое признанье.
Я прощаюсь с тобой
Непонятно и просто,
Почему же ты стала
Так жестока и черства?!.
Я прощаюсь с тобой -
Наверно, так надо...
За мученья мои
Мне не надо награды.
Я прощаюсь с тобой,
Но ты в это не веришь,
Уверяешь, что любишь
И не пустишь за двери.
Я прощаюсь с тобой...
Глаз печальных усталость
Так отчетливо видно,
Ничего не осталось.
-“ Я прощаюсь с тобой, -“
Мои губы сказали,
Словно гроздья рябины
На снег упали.
(январь 1996г.)
“ Мы сидим на чемоданах “
Мы сидим на чемоданах,
Водка плещется в стаканах,
Нам уже вещей не собирать.
Вот диспетчер скажет слово,
Мы уже лететь готовы -
Здесь нам больше нечего терять.
Только вот молчит динамик,
Возле кресел вместе с нами
Топчутся родные и друзья.
Еле сдерживая слезы
Что-то шутят так серьезно...
Вот и распадается земля.
Самолет вспорхнет как птица,
Скоро будем за границей
И чужая речь заменит нам
Все родные обороты..
Только не дают погоды,
Чтобы мы скорее были там.
Мы так долго собирались,
Еле выезда дождались,
Что теперь так странно улетать.
И уже прошли таможню,
Лишь вперед теперь нам можно,
Только вот не хочется шагать.
Нам обратно бы проситься,
Да успели мы проститься
С тем, что мы оставили в былом...
... Разворачиваю кеды,
К черту! никуда не еду!
Убежать смогу я и потом!
(апрель 1994г.)
“ Букет фиалок “
Старушка торгует цветами -
Пять франков букетик простой
Отправится вместе с вами
Сегодня в петлице домой.
Пять франков, конечно, не деньги!
Фиалок небесных букет
Старушка в петлицу вденет
И грустно посмотрит вслед.
Мадам, я плачу за корзину,
Чтоб Вам не стоять на ветру.
Прохожие, рот разинув,
Наверно, меня не поймут.
Пять франков - смешные деньги
За радость в Ваших глазах.
Старушка букетик вденет:
-“ Мерси! ”... отразится в глазах
Холодное небо Парижа
И суета у метро,
Как часто я это вижу,
Бегу, запахнув пальто.
Меняются в мире сюжеты,
Но есть такие, как сон:
Старушка, фиалок букеты
... и тихо играет аккордеон.
(январь 1998г.)
P.S. “ ПЕСЕНКА О СЕБЕ “
Хорошо бы уехать в Осень, а потом сразу лето и улыбаться на незаданные вопросы, не к месту цитировать Монтеня.
А еще хорошо на диване, под какой-нибудь Вечной книгой, чтобы не трезвонил телефон и звезды сыпались с неба в неурочный час. Можно слегка приврать об общих знакомых, которые забегают на минутку и исчезают на полгода. Впрочем, кому это интересно.
Хорошо одним пальцем побарабанить по клавишам, а потом пойти в ночь, чтобы посмотреть на свое прошлое. Заглянуть в почти забытые глаза (ах, как я их когда-то любил!) и улыбнуться про себя на их наивность. Где-то опять ругаются воробьи и спорят об осени: что это?! Первый лист или последняя любовь Поэта?! Где те ноты, которые я не успел записать и спрятал в нахлынувших воспоминаниях?!
Давно уже не играю, даже не обременяю себя симулированием, хорошо, что мне это до сих пор прощают. А как хочется уехать далеко-далеко, вернуться и никто чтобы этого не заметил, хотя бы из вежливости.
P.S. Кстати, надо было рассказать о своих песнях. Так вот же они, берите -
а мое останется со мной, этот нелепый почерк, летящий по бумаге и Осень, сродни отболевшей любви, подарившей столько откровений. Я не играю уже очень давно, не живу прошлым, просто пишу, когда есть Вдохновение или молчу, когда оно уходит.