Ночью снятся мне стихи. Удивительно.
Я записываю их очень бдительно,
А проснусь, ища блокнот - откровение,
На листах белым бело,невезение.
В полусне, скорей за стол, ладить рифмою,
На обложке - белый парус, да с нимфою,
Будет книжка у меня - заглядение,
Вон как сильно напряглось вдохновение!
Только сонная строка спотыкается,
Рифма чахнет, на глаголы срывается,
Где он, яхонтовый дар, Богом даденый?
Спрятан где-то там, во сне, точно краденый.
Не поэма - перезвон балалаешный,
Скоморошество одно, понимаешь ли,
А ведь был он, тот экстаз, чисто творческий,
Зависает диалог неоконченный.
Муза морщится:- пижама да тапочки,
Не к лицу творцу наряд ложной скромности.
Буду спать теперь во фраке и бабочке,
А в постели уж какие условности?
Знаю, снова посетит вдохновение,
И научит излагать увлекательно,
Ведь не вечно будет это затмение,
Мы проснемся, чтобы жить, обязательно.