Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Мои стихи
Влекут стихи не музыкою фразы,
Не пеньем ассонансов в недрах строк,
Но тонких чувств незримою заразой.
Я заразиться этим в детстве смог.
Писал я плохо в средних классах школы,
Хоть и тогда созвучно рифмовал,
Но в классе вечно смрад стоял тяжелый,
И дух поэзии там не бывал.
Вот класс восьмой, вдруг все переменилось.
Иная жизнь, совсем иной досуг.
И голова невольно закружилась
От множества явившихся подруг.
Учили мы отлично и прилежно
И алгебру, и физики закон.
Ухаживать мы не умели нежно,
Но письма в прозе? - это ж моветон!
Писали все, кто лучше, а кто хуже,
Стараясь чувства как-то изложить.
И дар к стихам впервые стал мне нужен,
И мне помог чуть-чуть счастливей жить.
С тех пор стихи писал я регулярно,
Хотя и далеко не каждый день.
Влюблялся неудачно и бездарно,
Но все ж в стихах была не дребедень.
Потом семья, иные повороты
Для чувств моих и для моих стихов.
Порою мог я выразить хоть что-то,
Порою сжечь страницы был готов.
Так жизнь текла, то бурно, то стабильно,
Восход мой был то солнечен, то сер,
И я не знал, что повернет так сильно
Поэзию далекий край, Бушер.
С тех пор пишу почти что ежедневно,
Хотя Бушер, как правило, далек.
Порою ярко, а порою бледно,
Страницу иль только пару строк.
С поэзией мы стали неразлучны,
И без нее уже мне не бывать.
Хороший стих - товар довольно штучный,
Но я им и не думал торговать.
21.03.2012 22:28
Связаться с программистом сайта.