До рассвета где-то прячется солнце
и я со своими пустыми глазами
пытаюсь увидеть лицо ночи,
уснувшей в потолочной сыпи.
И эти стены, свернувшиеся вокруг меня,
залитые свинцовыми слезами
дождей последнего костра неба
далёких берегов Таите.
Фонари дымят как сигареты
в пепельнице узких улиц
города, скользящего между домами
времени, ползущего по асфальту лет.
Там, где я не осталось света
и до рассвета где-то прячется солнце
ночных полей, забитых снами.
И даже смерти нет.