|
|
||
Франческа Весь сад как будто на ладони, И полон щебета и блеска. Роняя взгляд потусторонний, Грустит на лавочке Франческа. Сияя загорелым телом, Не поднимая головы. Она ответит между делом, Не отрываясь от главы. Она ответит на немецком И что-нибудь прочтет из Гете. И лоск ее великосветский, И книга в ветхом переплете. | ||
|