Гонит прочь затяжная тоска, от порога, от крова к крову.
А дорога тяжка ль, легка,всё послушна людскому слову.
Мимо серых бежит деревень,мимо брошенных просек и пашен,
От креста голубую тень,сын ли, дочь ли пройдет, обрящет.
Закричи и ответит глушь,нутряным, потаённым стоном,
Видно в сердце такая сушь,что зовётся незримым зовом.