Оглянусь по сторонам, вот оно, моё детство, от меня не далеко.
Деревья шумят, дождик прошёл, трава мокрая. И запах свежести, такой родной.
Листья полетят, упадут на воду и понесет их по речным волнам. Первый снег покроет землю. Я, как остатный последний лист, держусь, трепеща на веточке.
А там уж морозы затрещат, вьюги задуют. Дороги заметёт, нос не высунешь.
Поставлю картины в ряд и гляжу на них. Милые, родимые! Хоть и поздно, но приходит понимание. Подлинное искусство - Руссо, Дюпре, Милле, Курбэ... хорошая, добротная живопись. Удивление. Праздник. И не выберешь, кого люблю сильней. Кто лучше из них? Все страницы дневника исписанны именами и фамилиями художников.
Изменился ли мой взгляд на мир сегодня? Нисколько.
Или я какая другая? Всё та же.
Радуюсь непроданным картинам. Сплю и во снах летаю, и дети мои выстраданные ( картины) со мной. Холсты с крылышками, разве так бывает?
Та-ра-ра-ра...встали кони у двора. Быстроногие, гнедые, в лентах гривы огневые.
У меня бывает! Раскину руки во сне всю землю обнимаю!
Проснусь, а в ладошках нет ничего.
(C) Copyright: Валентина Душина, 2023
Свидетельство о публикации No123071405393