Моя душа вместилище теней,
Погибших, надорвавшихся на 
                                           круге
Советских, полубредовых  идей,
Их  смерть, как жнец, скосила на 
                                         досуге.
Моя душа в той женщине, что 
                                             шьёт
В мужчине  том, что саженцы сажает,
В  младенце их, что год не 
                                     проживёт,
Их близок час, но кто об этом 
                                               знает?
Их тяготы уже ни как не снять,
И не подставить для поддержки 
                                              плечи.
И никого с погоста не поднять,
Их жизнь, как пламя, но угасли 
                                              свечи.
Они ушли, очерчен очерёд,
Оборваны с землёй живые
                                            нитки.
И истончившись тает небосвод,
И облаков, скользя, темнеют
                                        свитки.
Моя душа, как церковь без
                                     Христа,
Ограблена, поругана, распята.
Скупою датой ветхого креста
Истории живая суть разъята.
И я кричу в безмолвие и тлен,
Где временем обуглена 
                                   страница.
Где я любви не ведая живу,
И только пепел в грудь мою 
                                     стучится.
Моя душа распахнута в тот сон,
Где майский дождь опять
стекает с крыши.
И я лечу, сквозь лунный Рубикон,
На свет от лиц, сияющий всё 
                                         ближе.